A Violência contra a Mulher - Origem e causas

Seguindo a História da humanidade, desde que o primeiro homem saiu para caçar e trouxe o fruto do seu “trabalho” para alimentar o seu grupo, o uso da força física foi determinante na construção das relações de poder dentro das sociedades. Ainda no período pré-histórico, a posição de poder masculina foi reforçada nas disputas tribais, onde os guerreiros eram considerados os integrantes mais importantes do clã, recebendo melhor tratamento e melhor alimentação. Deste modo, a mulher, em desvantagem física em relação ao homem, foi, desde o início dos tempos, colocada em uma posição secundária e de dependência.

Estes costumes pré-históricos perpetuaram-se e enraizaram nas sociedades posteriores o modelo patriarcal. Este serviu e serve para justificar a subalternização e discriminação da mulher, tornando-a mera reprodutora da espécie e dos próprios conceitos que a subordinam. A mulher é o “sexo frágil”, portanto, por um lado, deve ser protegida e sustentada e, por outro, não tem a capacidade de manter-se a si própria, portanto, não tem o direito de escolha ou de decisão sobre a sua vida ou a vida de outros. Deve aceitar a “protecção” e retribui-la com dedicação, zelo e obediência.

Ainda nos tempos modernos é comum ouvirem-se notícias de práticas humilhadoras da mulher, inclusive sancionadas pelos governos de certos países ou culturalmente aceitas e até incentivadas. É o caso – extremo, é claro – das mutilações genitais em certas tribos, mas também há casos como a proibição dos estudos, de participação na vida pública, da decisão sobre o seu corpo e a sua reprodução. Já em outros países, onde a legislação protege ou dá direitos às mulheres, o sistema, baseado no modelo patriarcal, “fecha os olhos” para casos de violência contra a mulher.

Por outro lado, enquanto o homem é visto como o provedor e a base do bem-estar da família, espera-se da mulher que assuma o estereótipo de “mulher anjo”, a que reproduz, cria e educa os filhos, cuida do lar e zela pelo marido, tudo sob a guarda, tutela e aprovação deste. No caso de revoltar-se contra o sistema de opressão que lhe é imposto, a mulher assume, então, o estereótipo de “mulher prostituta”, tratada como objecto e irrelevante socialmente.

Desta maneira, é negado à mulher a vivência como um ser completo, com necessidades, desejos e aspirações. A sua sexualidade activa é vista como falha de carácter, enquanto que a do homem é sinónimo de força e prestígio.

Este mesmo sistema patriarcal, que coloca a mulher em segundo plano, é perpetrado pelas próprias mulheres que, no papel de mães, educam seus filhos conforme foram educadas. Desta maneira, as meninas brincam com panelinhas e bonecas, aprendendo desde cedo que este será o seu papel na família, enquanto os meninos jogam à bola ou brincam com carrinhos ou ferramentas, tarefas que sugerem o uso da força física ou o trabalho remunerado, além do status social e da convivência com outros do mesmo género fora de casa.

Isto tudo leva a que a própria família reproduza a ordem social e estabeleça as relações de poder, colocando o homem em uma hierarquia superior à da mulher.

Sendo o poder e a dominação masculina socialmente aceites e corroborados, a violência contra a mulher, na maioria dos casos, ocorre quando este poder é ameaçado ou mesmo para validá-lo, para manter a condição de subalternidade da mulher. Em mais raras situações ocorre quando o agressor sofre de algum distúrbio mental ou emocional.

Diante de tudo isto, podemos inferir que o uso da violência masculina surge no processo da construção da identidade do homem, pois a força física possibilita a imposição e a manutenção do poder masculino. Esta validação do uso da força pelas sociedades patriarcais serve como afirmação da masculinidade, imposta e cobrada socialmente. Paradoxalmente, esta imposição social é também um tipo de violência contra o próprio homem, que é forçado a manter a sua posição de dominação a qualquer custo.

Os filhotes da Bibiana e a crise dos refugiados

Antes de lerem:

Não quero aqui, de maneira nenhuma, comparar quem quer que seja com cães de um modo pejorativo... pelo contrário!!! Quero demonstrar que um simples ato de bondade e de confiança pode mudar vidas. Quem me conhece sabe que tenho a loucura - ou sanidade - de não distinguir animais de pesssoas... A bondade e as intenções corretas podem mudar o mundo!

Agora, vamos ao meu despretencioso texto...

A minha cadela deu cria. 10 cachorrinhos lindos e fofos. A surpresa superou a expectativa… ninguém aqui em casa esperava tantos filhotinhos. Cada um que nascia era comemorado pelos meus filhos. “Mais um”, gritavam o mais velho, eufórico.

Passados o susto e a euforia, veio a constatação nada feliz: 10 filhotes para 8 tetas. (Sim, eu chamo “tetas” – na minha terra é assim que se chama aos mamilos dos animais, se alguém tiver um nome melhor, diga-me, ok?). Chamamos o veterinário. Verdito: se queremos que todos sobrevivam, temos de fazer revezamento de mamadas. Eu logo pensei: “Revezamento de quê??? Como isto é possível???”. Teríamos de ir trocando os filhotes da Bibiana durante o dia para que todos pudessem mamar.

No princípio, deixamos mãe e bebés à vontade para ver o que acontecia. A minha Bibi deitou-se confortavelmente e acolheu os dez bebés. Eles subiam por cima dela, ainda de olhinhos fechados, choravam e arranhavam à procura de leite. Ela me olhava com uns olhos de desespero, de quem pede ajuda. E eu fui deixando, tentando deixá-la resolver a situação. Resultado: ela ficou cada vez mais desesperada e os únicos filhotes que conseguiam mamar eram os mais fortes. Um dia passado, resolvi agir. Fiz o tal revezamento. Fiz por dois dias. E foi o suficiente. A mãe exemplar que é a minha Bibiana aprendeu o que tinha de fazer. Posicionava-se de maneira a deixar alguns filhotes atrás dela e dava de mamar aos outros. Depois virava-se para os que estavam nas suas costas e dava de mamar a estes. Ela aprendeu. Mas, para aprender, teve de ter apoio, alguém que mostrasse como ela poderia alimentar todos os seus bebés.

Além de ensinar a Bibiana como “gerir” as mamadas dos esfomeados, também providenciamos alimentação especial para ela. Sopa de carne, legumes e ovos, leite em pó para bebés e ração para filhotes. O triplo da comida que ela estava habituada a comer.

Os meus “netinhos” hoje têm mais de uma semana, já estão a abrir os olhos e estão todos gordinhos e sadios. A Bibiana continua a fazer o revezamento de mamadas que ela aprendeu. Emagreceu um pouco, mas está saudável e feliz.

Mas, vão me perguntar… o que isto tem a ver com os refugiados? Ora, não será uma analogia válida???

Vamos comparar…

A Bibiana é a Europa (ou os países que acolhem os refugiados) e os filhotes são os próprios refugiados.

Já pensaram???

Sim, a Europa tem um histórico de acolhimento de refugiados. Tem também a fama de ser o berço da civilização moderna e da democracia. Além disso, é considerada modelo de prosperidade por todo o mundo. Enfim, é o destino óbvio para qualquer pessoa que queira fugir dos horrores da guerra no seu país.

Ah! Já ia me esquecendo de contar o que os meus filhotes sofreram e sofrem… os meus cães, o Zeus e o Bagual, andam a tentar cercá-los, cheios de curiosidade. Os meu filho de 7 anos pega alguns ao colo e acaba por derrubar e machucar. O meu filho mais novo, de 2 anos, como aquele da praia da Grécia, acha graça em tentar atirá-los ao ar e ver o que acontece. Ou então guarda-os todos dentro de um armário e fecha as portas.

Isto é a analogia com os factores de receptividade dos países europeus com os refugiados. Culturas e necessidades diferentes sempre geraram conflitos.

Cá entre nós… é muito fácil ser bonzinho de barriga cheia. Mas a Europa passa por uma crise homérica. Vários países estão à beira do colapso. Não há emprego, não há dinheiro para os europeus. E então chega um monte de gente vinda sei lá de onde – porque nem todo mundo entende o que acontece nos países de origem dos refugiados – e aceita as piores condições de vida para um padrão europeu imagináveis. É complicado…

Enfim, nós somos humanos. E o ser humano é extremamente falível, orgulhoso e egoísta. A lei da sobrevivência impera sobre todas as outras. O diferente nunca é confortável.

Aí vemos Estados europeus desesperados a tentar barrar enchentes de refugiados às portas. Pensam na sustentabilidade do país, pensam nos problemas socias resultantes do acolhimento de culturas tão diferentes. E erguem cercas de arame farpado para garantir a sua sobrevivência. No egoísmo da humana lei do mais forte, esquecem-se de que os que estão a tentar furar o arame farpado são humanos como eles, sofrem como eles, querem sobreviver como eles.

A dicotomia do medo está instalada. Por um lado, o medo da guerra que produz refugiados. Por outro, o medo do “outro”, que produz ódio e xenofobia (resultados do medo de colocar em risco a própria sobrevivência).

Voltando à Bibiana… ela aprendeu a revezar as mamadas e salvou todos os seus filhos. A Europa e os países que acolhem refugiados devem agir como a minha Bibi… mas precisam de quem lhes ensine e apoie, precisam de incentivos e de quem lhes dê os meios – no caso da Bibi mais comida e carinho – para acolher os refugiados.

Agora, falando ao pé do ouvido de todos que tiveram a pachorra de ler até aqui… isto são medidas paliativas, são água por cima do fogo…

Na verdade, é preciso acabar com as guerras que geram milhões de refugiados. É preciso investir nos países em desenvolvimento para que não haja mais necessidade destes países produzirem imigrantes ilegais. É preciso humanizar o mundo.

Gente, vamos falar sério… as fronteiras, hoje em dia, são um mero risco no mapa. É muita hipocrisia dizer que vivemos em um mundo globalizado quando se trata de comércio e informação e esquecermos que somos todos filhos da mesma mãe.

Alguém aqui deixaria um irmão morrer em uma porcaria de mar??? Alguém aqui deixaria um irmão morrer de fome??? Alguém aqui negaria um quarto ou um prato de comida para um irmão que estivesse na rua???

Se o DNA une a nós como filhos dos mesmos pais, também nos une como filhos da humanidade.

Temos de ser um pouco como a minha cadela Bibiana: acolher todos, salvar todos, com a ajuda de alguns.

Como disse Leonardo Boff: “Então não são seres humanos, nossos irmãos e irmãs?”

Para terminar…

Continuo a insistir: é preciso resolver o problema na fonte. É preciso acabar com os móbeis da imigração e dos refugiados. Enfim, é preciso emponderar os países para que haja paz e estabilidade.

Será isso uma utopia???

No primeiro dia de inverno

No primeiro dia de inverno, tomou um banho demorado. Um verdadeiro luxo na correria dos seus dias desocupados.

Sentiu com prazer a água quente nos seus ombros e a sensação de frio quando se afastava da água.

Sentiu saudades do inverno rigoroso da sua terra, de ligar o chuveiro e só despir-se quando o banheiro estivesse preenchido por uma neblina espessa de vapor.

Desejou o aconchego do peso das cobertas e de sentir seu corpo aquecer junto com a cama toda. O nariz, as orelhas e os olhos gelados eram as únicas partes do corpo à mostra.

O inverno, aqui, era como o início do outono lá. E deixava o ar-condicionado ligado no frio para sentir o medo de levantar da cama no meio da noite. Medo de deixar o calor das cobertas para enfrentar o frio que fazia tremer ao ponto de bater os dentes. Ilusão! Mesmo com o frio do aparelho no máximo, no dia mais frio do inverno, aqui, não havia bater de dentes.

Pensando em tudo isso, no conforto do passado – porque o passado é sempre mais confortável do que o agora – lembrou-se da sua meia orfandade. Sim, meia, porque só um dos pais dava-lhe este título. E pensou que se aquele adeus tivesse acontecido na sua primeira infância e não agora, que já estava quase nos quarenta, teria sido muito pior.

E, lembrando de filhos sem pais, lembrou que não conhecia – talvez não existisse mesmo – uma palavra para designar os pais que perdem seus filhos. Há os órfãos de pai ou de mãe, ou de ambos, mas não há órfãos de filhos. E concluiu que o seu idioma era sentimental, porque a dor de perder um filho é tão grande e um acontecimento como este é tão antinatural que nem merece um substantivo ou um adjetivo. De si podia dizer que tinha meia orfandade, mas o que seria se perdesse um filho? Nada, não seria nada.

E achou essa ideia tão escabrosamente terrível que tratou logo de afastar aquele pensamento, como quando passava por aquela cega sentada sempre na mesma calçada, com o mesmo bebê, a boca pendurada no seu seio seco, cobertos de sujeira e andrajos. Ela com uma mão estendida e uma perna esticada, forçando as pessoas a desviar seu caminho ou, os mais corajosos, a levantar mais o pé e esticar o passo para vencer o obstáculo. Às vezes alguma alma culpada e envergonhada, disfarçada de caridosa, jogava uma moeda naquela palma aberta, tomando sempre o cuidado de não tocar no destino da esmola, não fosse a miséria ser contagiosa. Ele, o bebê, com os olhos vidrados no peito vazio, imóvel, como se estivesse à espera de que o leite jorrasse milagrosamente. Em alguns dias até parecia mais um boneco, sem movimentos, sem brilho, sem vida.

E com esses pensamentos todos, vestiu meias grossas, apertou o botão de frio máximo no controle remoto do ar-condicionado, ajeitou os travesseiros, deitou-se e puxou as cobertas – não tão pesadas como as de antigamente – até embaixo do nariz. Adormeceu sonhando com os campos cobertos de gelo e as lareiras acesas.

Tudo isso enquanto, no outro extremo do que os egoístas e ignorantes chamam “mundo”, pessoas dançavam ao redor de um círculo de pedras milenar para comemorar, como há mil anos, o Solstício de Verão.

O Lado Oculto, de Lídia Mussá - Os maridos espirituais em Moçambique

A jornalista moçambicana Lídia Mussá publicou uma série de depoimentos de mulheres que sofrem ou sofreram a sina do "marido espiritual" em Moçambique.

Para os "de fora", isso pode parecer história da carochinha ou alguma espécie de histeria coletiva. Mas, de fato, isso acontece aqui pelas costas do Índico. Seja por sugestão psicológica ou realmente por problemas espirituais, a verdade é que estas mulheres tiveram suas vidas destruídas por esta sina.

Partilho com vocês um dos depoimentos. O português carece um pouco de correção, mas fiz questão de me manter fiel ao estilo da escritora. Se alguém tiver alguma dúvida quanto ao conteúdo do texto, mande um comentário. Tudo aqui em Moçambique é muito diferente... podem acreditar!!!

Afinal, este assunto é um pouco "tabu" em Moçambique, é difícil encontrar alguém que fale disso. E a Lídia Mussá foi corajosa e persistente, conseguiu confissões que só se fazem a uma grande amiga ou aos nossos pensamentos.

Aguardo comentários!!!

Depoimento de Isabel Matsinhe, 52 anos

Bairro do Zimpeto, Cidade de Maputo

Este depoimento foi possível graças ao Sr. Ernesto Macave, que vivia este drama em sua família. De maneira a ajudar e contribuir facilitou-me o contacto com uma pessoa próxima, mas esta também pediu para não ser identificada.

Fui casada duas vezes. Meu primeiro marido faleceu em Cabo Delgado e a família levou tudo o que tínhamos, os cabritos, a casa, e depois disso voltei a Maxixe, onde conheci o meu segundo marido.

Passeia  minha infância, num ambiente onde a rotina normal era igual a de todos jovens. Todas as manhãs, ao acordar, varria o quintal e limpava a casa. No quintal onde cresci haviam 6 palhotas, dos meus pais, irmãos, tios, primos, mas eu, diferente dos meus irmãos, tinha uma palhota específica, que devia limpá-la todos os dias e, bastasse o sol se pôr, eu tinha que acender lume, dentro de uma panelinha de barro e deixá-lo acessoà na palhota. Como nos tempos os nossos pais não explicavam nada, fui crescendo assim, quando o meu primeiro marido fez lobolo[1], um dia antes da cerimónia, os meus pais, o tio mais velho da família, o curandeiro da nossa família e eu entramos na palho ta com uma garrafa de aguardente. Acendi o carvão como de costume, eles ajoelharam e começaram a entornar a bebida no chão, eu escutando o que eles diziam: a nwana wa hina a ta famba a passeara, mas a ta vuhia sicu ni sicu a buia a thlanga na wena, unga kwati[2]. Levantámo-nos e saímos, perguntei a minha mãe que ritual era aquele, ela respondeu:

- U djaku ti peta na hine[3], quando fui viver com o meu marido, estava tudo bem e como vivia um pouco distante dos meus pais, fiquei um tempinho sem lá ir, até que comecei a ter sonhos estranhos, com um homem a tirar toda a minha roupa e dormia comigo e dava-me muito prazer. Como eu não podia reclamar nada, todas as noites ficava ansiosa para ir dormir, para ele aparecer nos meus sonmhos e dar-me o prazer que o meu marido não me dava.

Passados dois meses, esse mesmo homem em sonhos disse-me que eu tenho que voltar para casa, que ele precisa de mim lá, fui à casa da minha mãe e quando cheguei ela pôs-se logo a ralhar comigo, empurrou-me de imediato para a palhota, acendi o fogo e adormeci. Nesse dia não sonhei com ele a fazer sexo comigo, apenas batia-me, maltratava-me, acordei aos gritos, saí da palhota a correr para pedir socorro a minha mãe. Ela limitou-se em dizer vai para a tua casa, quando o teu pai chegar vamos resolver. A partir desse dia, os meus sonhos eram só tortura, perguntava a minha mãe o que se estava a passar, pois não aguentava mais as torturas, mas simplesmente não respondia. Depois, fui viver em Maputo e daí o meu marido começou a passar mal. Vivi nesse sofrimento dez anos, concebi três vezes, mas tive abortos espontâneos terríveis. O meu marido saiu de Maputo para Cabo Delgado, à procura de medicamento tradicional, para um inchaço que apareceu nos seus testículos, depois de um sonho que ele teve, mas infelizmente, perdeu a vida. Voltei a Maxixe, a minha mãe já falecida e, pessoalmente, procurei um médico tradicional. Queria entender o porquê de tanto sofrimento no meu lar e de tantos sonhos. Ele respondeu que o sangue da minha mãe já havia pago pro tudo e que eu deveria levar um boi para poder lavar e que coisas iriam ficar bem. Devia pegar numa tigela de sangue, jorrado da cabeça do boi, despejar no chão da palhota. Cumpri com tudo e, realmente, parei de sonhar. Voltei a Maputo para trabalhar nos Correios, como auxiliar de limpeza. Conheci aí um homem, a quem juntei-me e, apesar de ele valorizar-me muito como mulher e ajudar-me em tudo, até a escola, havia muita briga em casa.

Quando tive a primeira filha, adoeci muito, andei em todos os hospitais e nada. Passei 4 anos com febres constantes e vómitos. Mesmo doente, voltei a conceber e tive um rapaz. O meu filho, ao nascer, tinha uma marca atrás da orelha, como se fosse o número 6 e sem o dedo polegar do braço esquerdo. Quando o meu marido viu isso, ele e a família reclamavam sempre até que ele me abandonou. Na altura, a minha filha tinha 5 anos e o meu filho 4 meses. Tentei levar a vida e cuidar dos meus filhos. Anos depois, recebi a notícia da morte do meu pai, fui a Maxixe com os meus filhos. Tudo o que aconteceu lá foi muito estranho. A minha filha mais velha sempre foi muito vaidosa, mas eu expliquei a ela, que lá na terra da avó tinha sempre que amarrar capulana. Depois das cerimónias do meu pai, apareceram os homens da timbila[4] e começaram a tocar, estranhamente a minha filha começou a dançar como se estivesse embriagada. O que mais espantou-me, a miúda dançava com a expressão do corpo muito explícito, mas sempre em direção à minha antiga palhota, tentava impedi-la e nada. De volta a Maputo, o meu pesadelo começou. A minha filha já não queria saber de escola, o meu filho já não andava com meninas, apenas rapazes. Três anos depois descobri que a minha filha tinha 4 namorados e o meu filho era homossexual, andei em vários curandeiros, consegui fazer os meus filhos voltarem a estudar. Com muito esforço a minha filha entrou numa Universidade privada, foi a pior vagabunda daquela unidade de ensino. Felizmente, conseguiu concluir a licenciatura. Cada vez que eu tocava na minha filha ou tentava dar-lhe qualquer medicamento tradicional, eu adoecia. Ela casou-se 3 vezes e separou-se, dizia que não era mulher de um homem só. A minha filha hoje, neste momento que estou a falar, é uma prostituta.

O meu filho foi viver na Beira com o meu irmão, estudou e começou a trabalhar, mas tinha ele vergonha e medo da sua homossexualidade. Namorou uma moça com quem teve uma filha, 3 anos depois, separaram-se porque ela veio dizer-me que já não aguentava, que o marido não fazia sexo com ela, apesar de na maioria das vezes acordar excitado. Roguei para que ela aguentasse um pouco mais, apenas que tivesse fé e aguentasse um pouco. Falando a verdade, eu nem sabia o que estava a pedir à minha nora. Um mês depois, a casa do meu filho pegou fogo, ardeu, enquanto dormiam. Perderam tudo, incluindo o dinheiro guardado.

O meu filho voltou a Maputo desgraçado, sem nada. Entrei em pânico com tudo isso e, pela primeira vez, reuni com os meus irmãos e alguns tios que ainda vivem. No meio da reunião o meu filho revelou que sonhava com um homem e que o mesmo homem fazia sexo com ele. O meu irmão e a minha tia chamaram um curandeiro, que disse que devíamos voltar a Maxixe, porque o meu filho estava a ser precisado pelo meu marido espiritual. Ele exigia que o meu filho o lobolasse, pois a ele já não interessava nenhuma mulher da minha família. Tínhamos que construir uma palhota lá e lobolar o meu filho com o meu marido espiritual, caso contrário só haveria desgraça na família. O meu filho não se conformou, esperneou, recusou e na manhã seguinte pegou estrada para voltar a Beira. Antes mesmo de ele sair de Maputo, o carro capotou, ficando hospitalizado e, enquanto isso, tentei convencê-lo para fazermos a cerimónia. Seis meses depois, viajamos todos da família e fomos construir a palhota, fizemos o ritual, regressamos a Maputo. O meu filho viveu comigo mais 3 meses, andava sempre doente, procurei outro curandeiro, que disse que o primeiro lobolo não correu bem. Tínhamos que voltar para a minha palhota e fazer de novo aquele ritual, em que o meu filho tinha que acender lume todos os dias, nesse instante fiquei desesperada e perguntei-me. Que vida é essa, que castigo é esse?

A minha filha tem hoje 34 anos, está solteira e o meu filho, esta semana, estamos a preparar o lobolo dele em Maxixe. Estou desesperada, não sei o que fazer para sair de todo este sofrimento. Estamos em Março de 2012, tenho 52 anos, nunca fui feliz no lar, como mulher e coloquei duas crianças no mundo que estão a sofrer muito, por causa de uma situação que eu não sei de onde vem. Todos estes anos só trabalhei para pagar curandeiros. Tenho uma filha licenciada prostituta, muito conhecida na praça, um filho muito respeitado na Cidade da Beira, maricas e que não pode fazer mais nada da vida, a não ser acender lume todos os dias na panelinha de barro. A sociedade vai entender isso?

Durante este período, entrei em várias igrejas e nada resolvi, não tenho vontade de lobolar o meu filho com um espírito, mas vou gritar para quem...?

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à Leia-se “aceso”. Com certeza, houve aqui um erro de digitação. (Nota minha)

[1] Casamento tradicional. (N.A.)

[2] A nossa filha vai passear, mas virá todos dias brincar consigo, não fique chateado. (N.A.)

[3] Queres te meter porquê? Serás lobolada amanhã, tínhamos que pedir permissão ao teu primeiro marido que era para poderes ir ao teu lar sem problemas, mas uma vez por semana, tens de vir acendeer o carvão dentro da palhota e dormir aqui, é tradição da família.

[4] Instrumeto musical tradicional. (N.A.)

 

A sensibilidade do olhar (e suas implicações)

Muito já foi dito sobre a insensibilidade moderna. A velha história de que, ao assistir a uma atrocidade qualquer na televisão, as pessoas fazem boca de peixe e dizem um sonoro “oh, que horror!”, mas se cruzarem na rua pela mesma desgraça, atravessam a rua, viram o rosto, tapam o nariz.

Tem sido alvo da mídia o caso da mulher lichada no Guarujá.

“Uma mulher inocente linchada!!!”, bradam as manchetes e os editoriais. Inocente ou não, todos sabemos que espancar alguém até a morte é barbárie. É, mas aconteceu. E foi feito por pessoas como nós, pais e mães de família, trabalhadores, estudantes... pessoas comuns! É da natureza humana revelar o seu pior lado quando somos apoiados pela “turba”. Decerto alguém que passava por lá, absorto nos seus problemas diários, tenha desviado o olhar por alguns segundos e pensado em tentar impedir, mas teve medo de também ser vítima da fúria cega da multidão. Seguiu seu caminho e sentiu um remorso passageiro quando viu a notícia na TV.

Outros desviaram seu caminho, sacaram dos telefones e, como se fosse um furo jornalístico, garantiram o registro em vídeo da cena grotesca.

E outros, sentados em suas poltronas, apavoraram-se a cada segundo daqueles filmes, grunhindo profundos e pesarosos “ohs”, mas assistindo a tudo com um prazer mórbido bem oculto, como aquele que surge quando há um acidente de carro e todos param para ver o sangue.

Ainda há outros, outras reações, outras atitudes. Todos adeptos do “oh, que horror!”.

Os sociólogos, antropólogos, psiquiatras e afins vão dizer que o ser humano se tornou “duro” porque as situações de barbárie são tantas que já se tornaram corriqueiras. Correto...?!? Sim, correto.

MAS...................

Hoje li um texto do Leonardo Boff. Ele iniciava dizendo que “não é verdade que vivemos tempos pós-utópicos”. Segundo este ex-padre, o ser humano é portador da esperança, busca sempre a felicidade.

Depois afirma que o tempo das utopias maximalistas está ultrapassado e que estamos na era das utopias minimalistas, em que cada pessoa tenta melhorar o mundo ao seu modo. Ora, se não podemos impedir que crianças sejam assassinadas na Síria, sempre podemos deixar de jogar lixo no chão e tornar a nossa cidade mais agradável para as nossas crianças.

O fato é que as pessoas se importam. Cada dia que saem de suas casas e se deparam com alguma mazela social, mesmo desviando o olhar, uma ponta de tristeza aloja-se em seus pensamentos. E evitam olhar, evitam falar qualquer coisa além de um “oh” porque sentem-se impotentes.

Jogamos moedas a mendigos para que nos deixem seguir nosso caminho sem ouvir seus lamentos. Mas lamentamos profundamente a situação desumana daqueles que recebem as moedas. Depois apagamos esta sensação incômoda da nossa consciência e seguimos em frente com os nossos próprios problemas.

Não olhamos profundamente para os problemas do mundo porque o peso deste olhar poderia nos soterrar.

Porque se olharmos, estaremos condenados a nos importar e não conseguiremos dormir sem tomar uma atitude. A cena da criança mutilada na Sìria ficaria gravada no nosso cérebro e o seu choro ensurdecer-nos-ia.

Melhor não olhar. É mais prudente. Corremos o risco de enlouquecer!

Ainda ficamos como aqueles malucos que escalam os cascos de petroleiros no meio de um mar gelado só para impedir que o mundo seja mais poluído. Ou (Deus me livre!!!), enlouquecemos ao ponto de nos colocarmos na frente de tanques de guerra para acabar com conflitos estúpidos!

Ou, (pior!) largamos a segurança dos nossos lares para enfrentarmos doenças que nem sequer existem no nosso país, só para salvar algumas crianças no meio do mato.

São todos loucos estes ativistas, missionários, voluntários!!! Loucura causada por uma olhadela mais profunda. Por uma fenda aberta na sua consciência! 

Loucos de pedra por abdicarem de seus problemas em prol dos problemas do mundo!

LOUCOS!!!!!!!

Será?

Bom, antes louco do que cego, não é???

 “Mais louco é quem me diz que não é feliz / Eu sou feliz” (Ney Matogrosso)